Este año no deberían correr los cumpleaños
por Elena Ascencio Me puse a regar las plantas. Me había tomado mucho esfuerzo revivir el basílico. Le prometí que cuidaría de ellas mientras estuviera de viaje visitando a la familia. Hacía dos años que no volvíamos a nuestro país, y por suerte un proyecto en el Observatorio de Padua la había llevado de regreso …
Mariola en el confinamiento
por Jorge López Asensio No sé dónde está Mariola. En el bloque de al lado, me parece. Yo la oigo por la ventana de mi cocina. Estos días en los que no se puede salir de casa vengo aquí, abro el ventanal de par en par y tomo el café. A eso de las cinco …
Mascotas
Viajamos en el metro. En el vagón, hay un señor que carga un perro evidentemente enfermo. El animal tiembla como lo hacía la Mañaña, esa gata con manchitas nebulosas, cuando no despertaba completamente de la anestesia el día que la llevamos al veterinario porque tal vez la habían envenenado, como al Pachón una semana atrás. …
Nada más que diablos
por Alonso Burgos “[…] en el suelo de México no arraigan imperios.Lo que arraiga es la tragedia terrible en que vivimos,en que nos movemos y somos.”–Julio Guerrero (Pasiones mexicanas) Bueno, pues imagínate que te encuentras en uno de esos pueblos perdidos en medio de este inmenso país. Ya sabes, una de las tantas comunidades insospechadas …
Por la razón o la fuerza
por Franco Selke Bajo el ruido de ambulancias, gritos, sirenas policiales y cantos estridentes, alcanzo a escuchar el graznido de unos tiuques entre los árboles de la Alameda. En el transcurso de pocos años estas rapaces menores se han adaptado a vivir plenamente en la urbe. Creo ver pasar sus sombras sobre mi cabeza, pero …
La herida quieta
por Ronny Masís Montenegro Cárcel La Reforma. 1985. Mis compañeros habían estado conversando de eso mientras fumábamos. Se suponía que era un secreto, pero todos en la Primera Comisaría sabíamos que las terroristas estaban en una de las celdas del interior. A pesar de que me llamaron varias veces yo no les puse atención, y …
Calle Los suspiros
por Miguel González Troncoso Cuando los hombres estacionaron la camioneta en la estación de gasolina y entraron al local para tomar café, Fernando Vivanco supo que ése era el momento. Con esfuerzo logró remover los cuerpos inertes que tenía encima. Silenciosamente metió sus manos por entremedio de la lona que cubría la carrocería y se …
Mi hermano y yo
por Alejandra Zaragoza Serrano Era el día de mi décimo cumpleaños cuando mi hermano se suicidó. Al despertar, como cada mañana cuando era fin de semana, mi madre nos llamó a todos desde la cocina para desayunar. Bajé casi de inmediato, todavía en pijama; mi padre y mi madre ya estaban sentados en la mesa. …
El cazador de renacuajos
por María Luisa Deles A Santiago Lezama, siempre. “Más vale aquí corrió que aquí quedó”, soltó el abuelo Venustiano lanzando un desagradable proyectil de secreción mucosa sobre mi jersey favorito. Poco tiempo antes de aquel pronunciamiento mis padres habían llegado al clímax en su investigación sobre la rana toro, una especie con curiosos ejemplares …
Todo eso me tocó a mí: las anarquías de la memoria
por Daniela Armijo Su primer trabajo fue de mozo pero no le gustó. ¿Sus obligaciones? Barrer el patio. Ayudar a la cocinera. Arreglar el jardín. Ir por los frascos de leche. ¿Por qué no le gustó? “Es un trabajo para personas que no tienen criterio para pensar en el porvenir”. Cuarenta años se dedicó …