por Nayeli Garza
esa mañana que despertaste asustado
después de soñar que se te caían los dientes
yo estaba limando los huesos
del animal que asesinaste en nuestro patio
para regalarte nuevos colmillos
esa tarde que tenías hambre, pero en la alacena ya no quedaba nada
partí mi cabeza en 2 con la esperanza
de encontrar dentro semillas de girasol
ese día que me pediste que te echara una mano
me rompí ambas piernas y te las entregué
dentro de un féretro
en una ceremonia
que organice después de hacer un muñeco de cera
al que le di tu nombre
porque le tenías miedo a la muerte
y yo no tenía a quien rezar.
me pediste que le pusiera (mis ojos tus labios mi pelo).
ya no tenías miedo.
pero necesitabas una vela: y arrojaste el cerillo a mis pies.
Nayeli Garza (Monterrey, N.L., 2002). Estudió Ingeniería Química en la Universidad Tecnológica Cadereyta. Actualmente se desempeña como docente de bachillerato y llena los huecos de su rutina con la escritura. Su principal interés es la poesía y el cuento, y ha publicado poemas en las revistas electrónicas El mechero e Irradiación, además del poemario Presciencia, publicado en 2023 por Rabelais Editorial, y reeditado en 2026.
